expiación

A uno de mis escritores favoritos lo acusan de haber plagiado lo que para mi gusto es una de las mejores novelas de la última década; y digo década y no de toda la historia porque no soy exagerada y creo en la mesura. Aunque si lo pienso dos veces diría que es la mejor novela que leí de toda MI historia, que no es larga pero es mia y ahí sí que puedo opinar.

El enojo infantil que tuve al leer la noticia, cuya evolución fue desde el cuestionamiento de “¿Quién se atreve a ensuciar el aura de obra maestra de este libro?”, “¿Por qué se meten con esta novela impecable?, a la desesperanzada retórica de ¿¿¿No hay nada ni nadie que este libre de culpas en este maldito mundo???, me hizo pensar en la forma tan personal (y a veces pasional) que nosotros lectores nos apropiamos de la literatura. Buscando explicaciones en las profundidades profundas de mi mente (ok, no soy tan mesurada como pensaba) me acordé de este artículo Sobre la pasión lectora que leí en El País. La nota, que después me enteré le valió a la autora un premio de 12.000 euros, explica sin que le sobre una palabra la relación que se establece entre lector y objeto de lectura. Lo que escribe esta mujer que aboga por que la ropa tenga un bolsillo del tamaño de un libro manejable, “como pasa ya con los móviles", no tiene desperdicio. Además me sentí tan identificada que hasta que no leí el detalle del libro forrado pensé que la chica del metro de la que habla era yo.
En cuanto a la acusación de plagio, el descargo del propio Ian McEwan y algunas repercusiones me convencieron.Así que no más basura sobre el asunto, por favor.

incertidumbres

lo que no puedo dejar de cuestionarme es que, en la peli, el dueño de la incertidumbre tiene 18 años...

lo que no deja de asombrarme es lo tontamente tranquilizador que resulta el truquito de incluir a los demás en nuestras penas. Es este "just like you", y también las hora de hastío que Alfonsina generosamente nos atribuye a todos, o el "no te mates, no ves que a todo el mundo le duele a veces" de REM.
Comunismo emocional.

mariposas en el aire

El 14 de diciembre por fin se estrena la peli en la que trabajé en Barcelona. No sé cuanto tiempo va a estar en cartel, pero si pueden vayan y veanla, y avisen a sus amigos.

que alguien me explique

qué hace Cañas en el equipo de la Davis? Digo, sin querer ser una diosa justiciera ni cortadora de piernas, ¿no hay ningún otro jugador argentino sin un pasado menos farmacológico en condiciones para jugar?

MLG, que de tenis sabe y mucho, me contestó que:
1. Ganó 4 challengers desde su vuelta el 11 de septiembre.
2. Esta como nadie fisicamente (lo que puede llegar a oler un poco raro)
3. y es uno de los pocos del equipo (junto a David) que puede jugar en esa superficie.

Pero que creía el Luli lo incluía por si Chela arruga.

En fin, qué son razones válidas. Pero no me convencen. En el deporte, yo quiero sol sin drogas.

tos attack

ni el aire de mar canario ni la buena voluntad -en cuestiones médicas soy una ciega optimista- pudieron contra LA TOS. Esa supermalvada tos perruna de la que una semana atrás me había jactado de haber vencido durante tres inviernos seguidos -"Casi dos años que no caigo enferma", dije orgullosa y sin tocar madera- esa, que hay que nombrar con mayúscula porque cada vez que retumba en mi caja torácica parece que quiere expulsar mis bronquios, volvió y me ataca. Fuerte.
Tanto que hoy solo pude ir al médico y después directo a la cama. Nada de trabajo, ni entrenamiento, ni aire fresco. Yo y mi cuarto. Mi tos y yo.

Lei en la wikipedia que "el paciente con un tipo "perruno" de tos, puede tener una afectación de la epiglotis". mira vos.

ovillos existenciales

dolorida como estaba (el deporte me está matando), me puse el pijama, acomodé la computadora, busqué la peli y me hice un ovillito de almohada, edredón y sábanas. Así como estaba, mientras veía los títulos blancos sobre negro tipicamente woodyallianescos y escuchaba la primera de las tantas operas que iban a formar la banda sonora, sentí que el mundo era un lindo lugar. El colchón, las sábanas y la película -pensé- son el mejor analgésico muscular del "mundo mundial".

Pero hay pelis y pelis.

Están las de "el mundo es hermoso y cómo me gustaría vivir esa vida, en esa casa, con ese paisaje, esa comida y sí, ese tipo de amantes" (ej. Un buen año, de Ridley Scott); son historias lindas que, aunque ya sabés como va a terminar todo, se disfrutan.

Pero hay otras, como la mismisima Match Point, que disturban. Meten el dedo y hurgan entre el escremento y las fosas nasales. Son una especie de espejo incómodo que hacen del seguro ovillito de edredones y sábanas una verdadera mierda.

Porque te restriegan en la cara que el mundo no es un lindo lugar, y que la gente que lo habita mucho menos. Y cuidado que no hablo de monstruos terribles, ni asesinos seriales al estilo Hannibal Lecter. No, no, lo que aterra de Match Point -y de su explícita referencia: el Crimen y Castigo de Dostoievsky- es la familiaridad del supuesto "monstruo"; el hecho de que te hagan creer que, aunque sea dificil, llegado el momento todos podamos apretar el gatillo; el descubrirse, en mitad de la historia, queriendo que ese pedazo de hijoputa del protagonista zafe.

Porque Woody Allen puede ser todavía mucho más cínico. La ironía final -última cachetada que te deja sin defensas- es que te termina dando el gusto, y una, acurrucada entre las sabanas que ya no protegen de nada, se tiene que tragar, sin chistar ni protestar -vos lo pedías, nena- que el protagonista salga libre de culpa.

Claro que, en realidad una nunca estuvo pidiendo exactamente eso. En el fondo daba por sentado que la justicia divina existe, y lo que inconscientemente quería era un perdón.

Pero no. El enano genial se rie de uno, y en vez de pollo te da rata, y te deja espiritualmente hablando en bolas. Tal cual plantea las cosas, todo se reduce al azar. Sin orden superior que ponga las cosas en su sitio, lo único que nos queda es el abismo existencial.

y no hay más: fin y otra vez los títulos blancos sobre negro, y otra vez la opera. Vuelvo a acurrucarme y me hago un ovillo. Pero ya nada de paz, lo unico que quiero es que alguien me diga que todo va a ir bien...

catársis

pero no todo está perdido, hombre! en la interné se puede experimentar el otro lado.

mi record: 890 puntos.
pero que conste que odio la violencia.

set a dos

Por lo visto, el domingo se adelantó un par de días el comienzo del Masters Femenino de Madrid. En Somontes, en nuestro propio campo, las catalanas del Athletic Terrasa nos clavaron 6.

ya sé que ni sirve de consuelo pero, digamos que el resultado final fue un poco mentiroso...que no jugamos taaaaan mal.

edredones

y eso. que también vale descansar.

gone again

tuve la oportunidad de verla en Barcelona. Tocaba nada más y nada menos que en el Palau de la música, pero no conseguí compañia y por no ir sola - cuanto lo lamento - me quedé con las ganas. Ahora, hoy viernes, toca en Buenos Aires...y joder! ¡qué poca coordinación Patti: yo estoy en Madrid!
así que sí, como alguna vez sucedió con REM, con la propia Sra Smith o el legendario Roger Waters, vuelvo a perder uno de esos shows que son parte de LA lista de "no quiero morirme sin escucharla/los en vivo". Una lista que, como un juramento, pronuncié alguna vez a viva voz y ahora, real como la hice -I do Wittgenstein- debo cargar. Si hubiera mantenido la bocota cerrada, ahora tendría un "pendiente" menos en mi historial...

que con no poder ir ya es bastante.
habrá que conformarse con las palabras ajenas. y canciones a mano.