london calling

Vuelo: BA461
De: Barajas Arpt (MAD), Madrid, España (terminal 4S)
Salida: 19/01/2007 18:40
A: Heathrow (LHR), Londres, Reino Unido (terminal 1)
Llegada: 20:10

Papá Noel, todo corazón!

coreográficamente tan yo misma

y el domingo, gracias a los contactos de S. fuimos con el sr.luna y un compis de S. a ver FAMA. yeah! I wanna live forever!...pero en versión musical y españolizada.
Estuvo lindo, el palco, la penumbra, y esos dulces a mano.

de Haight Ashbury a Silicon Valley

o la relación entre psicodelia sesentosa y la cibercultura actual. Lo insinué en un post anterior; ahora uno de los 10 monos zen hace un buen resumen del tema y da cuenta de cosas como esta:

(traducción casera)

“Aunque a lo largo de los años han existido numerosas discusiones implícitas – incluso alguna explícita- sobre estas asociaciones, nadie realmente intento rastrear las conexiones hasta el 2005 cuando John Markoff publicó What the Dormouse Said: How the 60s Counterculture Shaped the Personal Computer.
La narrativa de Markoff da vueltas principalmente sobre las figuras de Douglas Engelbart y Stewart Brand.(…)
Engelbart, en contraste con el mainstream informático de la época empezó a pensar a las computadoras como algo que podría aumentar y expandir la capacidad de la mente humana. Al mismo tiempo, otro grupo de Palo Alto, California investigaba y experimentaba con el LSD como una herramienta para aumentar y expandir la mente humana. Y después, junto con ello llego todo el movimiento anti-guerra y anti stablishment de los sesenta y todas estas tendencias empezaron a estar cada vez más interconectadas mientras un cultura informacional de “la gente” evolucionaba en y alrededor del área de la bahía de San Francisco”.

La interconexión (y la deuda ideológica con aquellos años) viene no tanto por los hombrecitos de colores del LSD y los hologramas digitales, sino más bien por una forma de pensar el mundo (descentralizado, democrático y comunitario) que termina derivando en la mentalidad de código abierto” encarnada en Linux, Wikipedia y etcéteras. Todas herramientas que representan y han conseguido encarnar la alternativa a la concentración de poder de las grandes corporaciones mediáticas o estatales, y que han logrado el fortalecimiento y visibilidad de organizaciones y grupos activistas minoritarios.

Y que hoy nos mantiene en plena revolución democratizadora.

Claro que esa es la visión más optimista. Porque en el mundo “en.red.ado” de hoy la comunicación de las ideas no es ni tan abierta ni tan anárquica como parece. Aunque siga siendo cierto que –como afirma el mono zen- si no fuera por las redes construidas por ciertos hippies que no estaban ávidos por trabajar con la DARPA o para grandes corporaciones, el activismo opositor estaria hoy mucho más oculto, la “apertura,” la “flexibilidad”, y democratización de esas redes no es tan asombrosa como se pinta. La era digital abierta y super democrática no deja de ser hoy otra utopia sesentosa.

La pregunta que hay que hacerse entonces es: ¿cómo y quien controla la comunicación de ideas en la era de las redes de información? ¿y qué alternativas hay para evitar ese control? Hay un artículo en Ctheory que habla sobre esto. Vale la pena leerlo entero. De todas formas resumo algunas ideas clave:

1. "No doubt there are innumerable ways networks communicators and their
communicative actions are governed. I would like to provide a background to this issue by highlighting four generic types of control of communication that operate in countless instances in various networks. (...)

The first and most obvious way communication is controlled is by the exclusion of people from communication networks (...) The second way communicators are governed in networks is by inclusion and assimilation to a network form of subjectivity. This is the central form of network governance to which every networker is subject. Castells argues that there are two main classes: those who "interact" and those who are "interacted" upon, and who fits in which class is determined by economic class, race, gender and country. (...) The third way the flow of knowledge is controlled is through the action of the more powerful nodes in any network. The popular image of networks as flexible, open and democratic governance communities or partnerships tends to hide this feature. (...)

2. The first answer to our question of the possibility of critical action, therefore, is just to raise explicit awareness of the distinctive background context in which we communicate today, by means of various background sketches.(...) Rendering networks and network governance explicit thus puts us in the position of being able to call into question and have a say over the relations of power through which our communication is governed and the norms that are advanced to legitimate them, that is, of acting democratically.

3. So, our question can be reformulated as: what are the possibilities and examples of democratic communicative action?
Two general types of democratic communicative action are possible.[45] The first is
to subject communication networks to the traditional legal and political institutions of existing nation states, international law and the United Nations. (...)
The second general strategy, accordingly, is to democratize communication networks directly, so networkers and those excluded yet effected can call into question and have a say in contextually appropriate practices of democratic discussion, negotiation and decision-making in the nodes in which they network (or from which they are presently excluded).

4. The first step is to realize that the possibilities and opportunities for democratic communicative action exist here and now, wherever we communicate. Democratic communicative action is not only possible in some abstract sense. It is an "opportunity" in any node. First, the most popular vehicle for democratic communicative action in the network age is without doubt non-governmental organizations (NGOs). However, their role is ambivalent.
(...) NGOs have also been instrumental in reproducing and expanding some of the undemocratic features of existing networks. Over 70 percent of the 50,000 INGOs (international NGOs) are registered in Europe and North America and funded by Northern governments and corporations to promote their agendas.
From the pioneering activities of Amnesty International and Médecins Sans Frontières (MSF) in confronting and opening closed channels of communication to
the latest small scale, alternative network globalization from below, such as providing e-mail for rural doctors and missionaries in Zambia by high-frequency
radio and Sailmail, there are countless other examples from which we can learn."

como volver a casa

es el olor, mezcla de humedad, mar y castañas asadas. son las calles que las conozco casi todas. Los edificios, bajos en Gracia, señoriales en el exaimple, y nostálgicamente antiguos en el gótico/borne/raval. El acento de eles alargadas y "aes" tipo "oes". Los forn de pans, els carrers, y el aquest tren finaliza el seu recorregut en aquesta estació. me rio. y camino. Porque es lo que hice y lo que hago siempre en Barcelona. Perderme en las callecitas del Borne, sentarme en un banco de la iglesia Santa María del Mar, y volver a tocar la arena, escuchar el mar y envidiar con toda el alma a los que lo navegan en este mediodía de invierno.

y después las caras amigas, el vino y el negroni para terminar de decirnos que la culpa es de Roman Gubern, que los lazos son intensos y casi tres años después podemos afirmar que el viaje valió la pena, que no me reconozco antes de Bcn y que es lindo volver a verse las caras. que da mucho gusto, en serio tía. y caminar. entre la gente que baja y sube la rambla. y miro el piso y no puedo creer alguna vez haberme acostado ahí, horizontal al cielo sin poder creerme que estaba viendo las estrellas de BCN, esas que por estar del otro lado nunca había visto.

y un poco más tarde la cosita hermosa, mezcla deliciosa de petitsuisse y la enchilada chiquis más simpática. hay fotos, hubo conversación y la agradable sensación de sentirse entre amigos.

expiación

A uno de mis escritores favoritos lo acusan de haber plagiado lo que para mi gusto es una de las mejores novelas de la última década; y digo década y no de toda la historia porque no soy exagerada y creo en la mesura. Aunque si lo pienso dos veces diría que es la mejor novela que leí de toda MI historia, que no es larga pero es mia y ahí sí que puedo opinar.

El enojo infantil que tuve al leer la noticia, cuya evolución fue desde el cuestionamiento de “¿Quién se atreve a ensuciar el aura de obra maestra de este libro?”, “¿Por qué se meten con esta novela impecable?, a la desesperanzada retórica de ¿¿¿No hay nada ni nadie que este libre de culpas en este maldito mundo???, me hizo pensar en la forma tan personal (y a veces pasional) que nosotros lectores nos apropiamos de la literatura. Buscando explicaciones en las profundidades profundas de mi mente (ok, no soy tan mesurada como pensaba) me acordé de este artículo Sobre la pasión lectora que leí en El País. La nota, que después me enteré le valió a la autora un premio de 12.000 euros, explica sin que le sobre una palabra la relación que se establece entre lector y objeto de lectura. Lo que escribe esta mujer que aboga por que la ropa tenga un bolsillo del tamaño de un libro manejable, “como pasa ya con los móviles", no tiene desperdicio. Además me sentí tan identificada que hasta que no leí el detalle del libro forrado pensé que la chica del metro de la que habla era yo.
En cuanto a la acusación de plagio, el descargo del propio Ian McEwan y algunas repercusiones me convencieron.Así que no más basura sobre el asunto, por favor.

incertidumbres

lo que no puedo dejar de cuestionarme es que, en la peli, el dueño de la incertidumbre tiene 18 años...

lo que no deja de asombrarme es lo tontamente tranquilizador que resulta el truquito de incluir a los demás en nuestras penas. Es este "just like you", y también las hora de hastío que Alfonsina generosamente nos atribuye a todos, o el "no te mates, no ves que a todo el mundo le duele a veces" de REM.
Comunismo emocional.

mariposas en el aire

El 14 de diciembre por fin se estrena la peli en la que trabajé en Barcelona. No sé cuanto tiempo va a estar en cartel, pero si pueden vayan y veanla, y avisen a sus amigos.

que alguien me explique

qué hace Cañas en el equipo de la Davis? Digo, sin querer ser una diosa justiciera ni cortadora de piernas, ¿no hay ningún otro jugador argentino sin un pasado menos farmacológico en condiciones para jugar?

MLG, que de tenis sabe y mucho, me contestó que:
1. Ganó 4 challengers desde su vuelta el 11 de septiembre.
2. Esta como nadie fisicamente (lo que puede llegar a oler un poco raro)
3. y es uno de los pocos del equipo (junto a David) que puede jugar en esa superficie.

Pero que creía el Luli lo incluía por si Chela arruga.

En fin, qué son razones válidas. Pero no me convencen. En el deporte, yo quiero sol sin drogas.

tos attack

ni el aire de mar canario ni la buena voluntad -en cuestiones médicas soy una ciega optimista- pudieron contra LA TOS. Esa supermalvada tos perruna de la que una semana atrás me había jactado de haber vencido durante tres inviernos seguidos -"Casi dos años que no caigo enferma", dije orgullosa y sin tocar madera- esa, que hay que nombrar con mayúscula porque cada vez que retumba en mi caja torácica parece que quiere expulsar mis bronquios, volvió y me ataca. Fuerte.
Tanto que hoy solo pude ir al médico y después directo a la cama. Nada de trabajo, ni entrenamiento, ni aire fresco. Yo y mi cuarto. Mi tos y yo.

Lei en la wikipedia que "el paciente con un tipo "perruno" de tos, puede tener una afectación de la epiglotis". mira vos.

ovillos existenciales

dolorida como estaba (el deporte me está matando), me puse el pijama, acomodé la computadora, busqué la peli y me hice un ovillito de almohada, edredón y sábanas. Así como estaba, mientras veía los títulos blancos sobre negro tipicamente woodyallianescos y escuchaba la primera de las tantas operas que iban a formar la banda sonora, sentí que el mundo era un lindo lugar. El colchón, las sábanas y la película -pensé- son el mejor analgésico muscular del "mundo mundial".

Pero hay pelis y pelis.

Están las de "el mundo es hermoso y cómo me gustaría vivir esa vida, en esa casa, con ese paisaje, esa comida y sí, ese tipo de amantes" (ej. Un buen año, de Ridley Scott); son historias lindas que, aunque ya sabés como va a terminar todo, se disfrutan.

Pero hay otras, como la mismisima Match Point, que disturban. Meten el dedo y hurgan entre el escremento y las fosas nasales. Son una especie de espejo incómodo que hacen del seguro ovillito de edredones y sábanas una verdadera mierda.

Porque te restriegan en la cara que el mundo no es un lindo lugar, y que la gente que lo habita mucho menos. Y cuidado que no hablo de monstruos terribles, ni asesinos seriales al estilo Hannibal Lecter. No, no, lo que aterra de Match Point -y de su explícita referencia: el Crimen y Castigo de Dostoievsky- es la familiaridad del supuesto "monstruo"; el hecho de que te hagan creer que, aunque sea dificil, llegado el momento todos podamos apretar el gatillo; el descubrirse, en mitad de la historia, queriendo que ese pedazo de hijoputa del protagonista zafe.

Porque Woody Allen puede ser todavía mucho más cínico. La ironía final -última cachetada que te deja sin defensas- es que te termina dando el gusto, y una, acurrucada entre las sabanas que ya no protegen de nada, se tiene que tragar, sin chistar ni protestar -vos lo pedías, nena- que el protagonista salga libre de culpa.

Claro que, en realidad una nunca estuvo pidiendo exactamente eso. En el fondo daba por sentado que la justicia divina existe, y lo que inconscientemente quería era un perdón.

Pero no. El enano genial se rie de uno, y en vez de pollo te da rata, y te deja espiritualmente hablando en bolas. Tal cual plantea las cosas, todo se reduce al azar. Sin orden superior que ponga las cosas en su sitio, lo único que nos queda es el abismo existencial.

y no hay más: fin y otra vez los títulos blancos sobre negro, y otra vez la opera. Vuelvo a acurrucarme y me hago un ovillo. Pero ya nada de paz, lo unico que quiero es que alguien me diga que todo va a ir bien...

catársis

pero no todo está perdido, hombre! en la interné se puede experimentar el otro lado.

mi record: 890 puntos.
pero que conste que odio la violencia.

set a dos

Por lo visto, el domingo se adelantó un par de días el comienzo del Masters Femenino de Madrid. En Somontes, en nuestro propio campo, las catalanas del Athletic Terrasa nos clavaron 6.

ya sé que ni sirve de consuelo pero, digamos que el resultado final fue un poco mentiroso...que no jugamos taaaaan mal.

edredones

y eso. que también vale descansar.

gone again

tuve la oportunidad de verla en Barcelona. Tocaba nada más y nada menos que en el Palau de la música, pero no conseguí compañia y por no ir sola - cuanto lo lamento - me quedé con las ganas. Ahora, hoy viernes, toca en Buenos Aires...y joder! ¡qué poca coordinación Patti: yo estoy en Madrid!
así que sí, como alguna vez sucedió con REM, con la propia Sra Smith o el legendario Roger Waters, vuelvo a perder uno de esos shows que son parte de LA lista de "no quiero morirme sin escucharla/los en vivo". Una lista que, como un juramento, pronuncié alguna vez a viva voz y ahora, real como la hice -I do Wittgenstein- debo cargar. Si hubiera mantenido la bocota cerrada, ahora tendría un "pendiente" menos en mi historial...

que con no poder ir ya es bastante.
habrá que conformarse con las palabras ajenas. y canciones a mano.

menos cuatro

se achica la diferencia. ahora son cuatro las horas que separan españa de argentina.
y esto del saca y pone de minutos al tiempo, de que hoy decidimos que el dia tiene una hora más, que ahora es la una pero son las doce, pone en evidencia la super convención temporal con la que nos movemos todos los días.

sip, debería haber más días como hoy, más cambios de reloj que nos pongan a pensar la cuestión del tiempo y su percepción.

¿que pasaría si en lugar de hablar de segundos percibieramos el tiempo en años? algunos nerdies, de esos que piensan - o alguna vez pensaron- el mundo en forma diferente, armaron esta fundación.
lo que me lleva a la relación entre la contracultura de los 60 y la cibercultura de hoy. pero eso para otro momento.

¡Qué sí, que yo compro la misa con teatro!

En abril de este año estuve por primera vez en Notre Dame, caí sin darme cuenta en una de las misas por Semana Santa, y no sé si fue la monumentalidad de la catedral con esa cúpula que se extendiende directamente hasta el cielo o el coro más el incienso y la puesta en escena de cura, monaguillos y fieles, o todo junto: iglesia, puesta en escena y predisposición anímica; lo cierto es que estando ahí quise ser católica no descreída otra vez. Sentí lo inmensurable de la creación y las ganas de ser parte activa de esa entrega, de esa especie de elevación celestial.
Sí, faltó Quique subido a la moto, pero fue toda una experiencia religiosa. Por eso, como Benedicto, voy a por la puesta en escena en la misa. Por eso, como nunca antes, entiendo a Paul Claudel.
Al fin y al cabo, como da entender Manuel Vicent en la columna que cito a continuación (El País, último domingo, IMPERDIBLE), en cuestión de fe, como en literatura y ficción, lo importante es comprar el paquetito, que te entre por las entrañas, y eso solamente lo logra el arte.

"La cáscara

El poeta Paul Claudel era todavía un ateo militante cuando una Nochebuena en medio de la soledad de París, bajo una intensa nevada, entró en la catedral de Notre Dame para guarecerse del frío. Se estaba celebrando en ese momento la misa del Gallo. El poeta acababa de ver a innumerables mendigos ateridos bajo los puentes delSena e imbuido en la propia desesperación, de pronto, fue acogido por un tibio perfume de incienso y el sonido del órgano que acompañaba el Adeste fideles cantado por un coro de infantes. En el altar brillaban los brocados de las vestiduras de los oficiantes
confundidas con las ascuas de las lámparas y los dorados del retablo. A través de aquel compacto resplandor también sonaba la palabra en latín, que no comprendía. “Algo parecido a esta gloria debe ser el cielo”, pensó Paul
Claudel, quien transportdo por la belleza de la liturgia, olvidó las
miserias de este mundo y se convirtió al catolicismo. Lutero se había llevado la nuez de la fe dejando la cáscara de la religión para la iglesia romana, pero esta envoltura barroca y resplandeciente, sin nada dentro, acabó por adquirir la máxima
profundidad estética que tienen las formas.
El Concilio Vaticano II trató de recuperar la pureza de la fe limpiándola de la
adherencias del teatro. En el desguace desapareció el latín, la polifonía de la Palestrina fue sustituida por unas guitarras aflamencadas y las casullas bordadas por unos jerseis de grano gordo, tipo peruano. Los curas desde el altar tuvieron que dar la cara y hablar la lengua nacional. Muchos fieles comenzaron a alarmarse al comprobar que lo entendían todo. “Yo soy el pastor y vosotros sois las ovejas”, decía el oficiante y algunos devotos se miraban sorprendidos. “¿Has oído eso? Nos está llamando borregos”. Quedó patente que las epístolas,antífonas y salmos no transportaban sino pensamientos vulgares, mientras, a su vez, el gregoriano exquisito
se transformó en canciones desafinadas, llenas de mansedumbre, cantadas por la grey. Un día, en una misa mayor de un pueblo mediterráneo, los fieles entonaban a coro una de estas plegarias al Señor, todos excepto un jornalero adusto que permanecía con la boca cerrada. ¿Por qué no cantas?, le cuchicheó el vecino de banco. El jornalero contestó como en el tute: “No canto porque me falta el caballo.” Benedicto XVI quiere
recuperar la cáscara antigua y retornar a la liturgia en latín, cosa que
celebrarán los estetas, pero, si hay que preservar la fe, lo mejor es no entender nada."

humedades

Llueve. Madrid se moja. Se complica. Se alegra. Porque las reservas suben y el agua se hace un poco menos escasa. Aunque nunca lo suficiente como para cepillarse los dientes sin culpa. Hay que cerrar el grifo.
Llueve y no para.
Cuando llegué ya llovía. Me acuerdo que las primeras luces de la mañana todavía se mezclaba con los faroles de la noche y lo primero que ví, desde la ventana del avión, fue nuestro propio reflejo sobre la lámina de agua que la lluvia había dejado en la pista.
También me acuerdo que, ya en el taxi, y con el sueño a cuestas, pensé que ese ruido húmedo de las gotas golpeando el piso o el rítmico sonido del limpiaparabrisas contra el vidrio mezclado con la voz grave de una radio AM me hacían sentir en casa, que eran una buena bienvenida.
Deberían. No sé. La semana se fue demasiado rápido como para estar segura. Ya es domingo y todavía cae agua del cielo.
“¡Jolín! Que parece Londres”, escucho en el bus. Asiento mentalmente y pienso que la humedad me gusta. Porque ablanda. Lo seco raspa. Y la idea de un Madrid más húmedo se me hace más amigable.
Hoy, por fin, me acordé del paraguas. A la mañana, en el Rastro, la libreta en una mano y el paraguas, la bolsa con El país y la campera, en la otra. Hago equilibrio mientras anoto lo que tendría que ser los apuntes para una nota en el diario. Pero nada es seguro. Me acuerdo de los mundos de fantasía y de lo de ciertas mentiras, de la conversación telefónica del sábado a la noche con A y lo que es acostumbrarse a divagar sola. Me gusta dar vueltas. Aunque me inquieta que, como en esos crímenes perfectos, casi siempre se de por el lado de la soledad.
Y todo esto me lleva a unas horas más adelante. A la peli. A los títulos del final. Y al ser o no ser de aquellos que esperan para levantarse de la butaca. A todas las razones que podrían existir para terminar de descartar una persona. A la peli, las clases de entrega, la intensidad de las conexiones, la intimidad de la franqueza.
Llueve. Vuelvo en el bus y pienso en alguna de estas cosas.


Y en el poder del cine.
Vayan, vean, Copying Beethoven.

No se lo pierdan

haganse el tiempo para ir a ver alguna peli de este festival, que son trabajos que no se ven siempre y estan muy bien.

recomiendo sobretodo "Allí abajo" el docu de Chantal Ackerman (belga, feminista y, aunque a veces un poco abstracta, una de las miradas más originales del documental), y el "El cerco", de Ricardo Iscar y Nacho Martín, sobre la pesca del atún en el sur de españa; o, más bien, la filmación del ritual de muerte y lucha entre pescadores y pescados realizado con una estética y un trabajo de sonido al servicio de esas emociones.
como dato curioso: Iscar fue profe mío en Barcelona

le casamiento

una ceremonia de lágrimas contenidas, y un festejo continuo entre hermanos, primos que son como hermanos, y primos que no son primos pero son más primos que otros.
eso y muchos brindis.
que así sea. que así sea siempre.

cualquier parecido con la vida real

mientras veía la peli me acordé del rambler; de la ruta oscura, los pozos y el único farol; del "me voy a mandar una contramano de la reputamadrequeloparió"; y de esas salidas tan típicamente tuyas...


Siempre nos faltó -todavía nos falta- un poco más de honestidad; pero la esencia es la misma: raros adorables.

Guadalajara en tránsito

transitando los lugares ciertos

es toda mi culpa. A pesar de estar al tanto de todo este negro historial (alguno vivido en carne propia) volví a sacar pasaje en Air Madrid. conclusión: sigo recibiendo indemnizaciones y viajando para el culo.

a por ellas mundial III

a los argentinos, como a los nenes, nos encanta pelear, burlarnos del otro. sip, somos malos y nos sobra ironía. por eso, el domingo, no importó esa depresiva semifinal contra Holanda, y cuando a los 11 minutos con 3 goles a favor se notaba que el partido por el bronce contra españa iba de goleada, desde la tribuna se empezaron a escuchar canciones como: "3 a 0 oé, 3 a 0 oé 3 a 0 eoé!!"; "es una afanooo, suspendalóoo"; "baila españa que baila"; etc.
confieso, amigos españoles, que canté y grité alguna. Supongo que fue el alivio de saber que las cosas, a pesar de algún temor inicial, seguían en orden: españa hockísticamente un escalón más abajo que Argentina. que asi sea.

eso sí, las que cantaron "We aaaaree theee chaaaaaaampioooons, we aaaaare the champions, no time for losers, we are the..." con vasos de cervezas en la mano y subidas a los parlantes de la fiesta de fin del mundial, fueron las holandesas.

Oh rito! grande Benito!

lo escuché por primera vez un mediodía de primavera en la radio del auto: una voz rara, y una percusión que hipnotiza. Me acuerdo, fue esa mezcla de ritmos y el registro de la voz que sube y baja, lo que hizo que esperara atentamente a que Juan Di Natale presentara la canción. Escuché quien era y, como todavía no eran tiempos tiempos de napster ni mp3, salí en búsqueda de algún CD de ese tal Ben Harper.
Después vino el otro. y después sí el emule con todas las versiones posibles.
El jueves pasado tocó con los Innocent Criminals en Madrid. Impresionante.

ticket to ride

ya tengo pasaje; que es igual a una semana en argentina+casamiento.
nada mal.
eso sí, se vino encima la fecha, el viaje, las decisiones.
será que ultimamente tengo la sensación de ir a destiempo de las cosas y las personas.
algo así como habitar las 24hs en una de esas malditas clases de aerobics.

a por ellas mundial II

lunes y otra vez oficina. Me quedé sin partido, pero sobretodo sin gol. Todavía no lo ví, pero ya le encargué a A que me deje un dvd con la jugada. Sip, estas magias, como las del Diego, hay que guardarlas.

Mucho más tarde de ese partido que no ví, ya en el metro camino a casa y después de haber disfrutado –con invitación pero un poco de caradura- de la música y el momento que Sandra compartió con Las Leonas, me quedé pensando en las virtudes del talento, en el caudal de alegres sensaciones que puede generar. Por un lado una guitarra, una voz potente; por el otro un palo de hockey, una finta imposible. Del otro lado, siempre, siempre una sonrisa.
Me quedo con la firma y el agradecimiento de Sandra en la guitarra que Vulovich salió a comprar de improviso: “para aquellas que emocionan y nos hacen sentir orgullosos en el mundo, todo el éxito, mierda y gracias.”

a por ellas mundial I

qué bien, fin de semana, solcito y hockey del mejor. ahí no más, a un metro de distancia, sin repeticiones ni cámaras lentas pero con el mejor ruido ambiente: el vivo y directo mezclado con las voces conocidas de siempre,las nuevas, y las no tan nuevas que ya se empiezan a sentir como de siempre.

fue jornada intensiva. Tenía que recuperar las faltas de la semana y almacenar clima mundialista para esta próxima que parece se viene tan escasa de campeonato del mundo como la anterior (aunque en una de esas una cita con el médico me deja ver la definición de la zona el miércoles, veremoooooo...).
Así que el sábado salí temprano. Llegué al segundo tiempo de Australia-Korea, justo a tiempo para ver el momento sangriento del día e ilusionarme con un empate de las "hand in hand" que no pudo ser.

Después, un bocata de lomo y queso y el show de la hinchada yankee con adolescentes jaiescúls gritando u-u-uuuuuú, señora permanente-rubia repartiendo corazones de cartulina con los números de camiseta de las jugadoras, y vieja mcdonalds con tejido incorporado. Un partido nah, (0-0), preambulo para lo importante del día: Argentina-Sudáfrica.

Ahí estuvimos todos; bueno o casi todos (para què exagerar) y la grada se llenó de afición argentina. Lo malo fue el partido, aburrido y con Argentina atrapando el empate recíén a tres minutos del final. Malo, malo, y para preocuparse un poco, porque las de enfrente iban de amarillo y verde pero no eran australia...solamente sudáfrica, un equipo del montón, de esos que se cierran atrás y andá a meterles un gol si podés.... Eso sí, jugó Vulovich, más que suficiente para satisfacer la emoción cercana.

El domingo pintaba interesante. Por eso me ausenté a la fiesta de la bicicleta y en su lugar me fui a ver España-Holanda. El partido prometía, "la muralla" española había ganado los dos primeros partidos y en una de esas repetía con las naranjas. Además, en la absoluta ibérica juegan algunas ex compañeras de mi temporada por el CD Terrasa y quería ver cómo les iba.
Pero no hubo sorpresas y pasó lo previsible, Holanda 2- España sin ideas 0. No hubo mucho más, me quedé viendo algunos minutos del conflictivo India-Inglaterra (la colonia le empató al colonizador), di un paseo por los negocitos y nada más.
En casa me esperaba una escoba y la lavadora con una pila de ropa para limpiar.

ni por tv

1.
Nuni dice:
buenas ! fuist a ver a las leonas hoy?
Vidou (en vidousville) dice:
nooooooooooooooooooooooooo!!!! no me pude ir de la oficina!
Nuni dice:
que garron estaba segura que habias ido

2.
graby dice:
fuiste a la cancha??????????????????
Vidou (en vidousville) dice:
nooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo!!!ni vi el partido!!
Vidou (en vidousville) dice:
me quede encerrada en el trabajo
graby dice:
ufaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

3.
... maJiTo ...... dice:
que haces jordan!
... maJiTo ...... dice:
estoy con la panza que me explota: sali a almorzar con C.I
... maJiTo ...... dice:
vimos el partido de las leonas
... maJiTo ...... dice:
vos?
Vidou (en vidousville) dice:
yo noooooooooooooooooo. tuve que trabajar!!
... maJiTo ...... dice:
jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
... maJiTo ...... dice:
(no me quise reir en realidad...)
... maJiTo ...... dice:
jamás me reiria de vos porque es una falta de respeto....
Vidou (en vidousville) dice:
menos mal que lo tenes claro
Vidou (en vidousville) dice:
infeliz!
Vidou (en vidousville) dice:
como jugaron??
... maJiTo ...... dice:
bien de a ratos fue divertido el partido
... maJiTo ...... dice:
la arquera d usa atajo bastante
... maJiTo ...... dice:
el gol fue culpa de la gorda estupida de mariela
Vidou (en vidousville) dice:
se lo morfo??
... maJiTo ...... dice:
lo metio ella en contra
... maJiTo ...... dice:
de corto... la pelota venia al cuerpo y se le levanto a ella
... maJiTo ...... dice:
no se bien que paso...
Vidou (en vidousville) dice:
donde se le levanto??
... maJiTo ...... dice:
no0 seeee
... maJiTo ...... dice:
no vi.
Vidou (en vidousville) dice:
boba
Vidou (en vidousville) dice:
y el resto como estuvo?
... maJiTo ...... dice:
aclaración uno... al mismo tiempo estaba comiendo... jajaja
... maJiTo ...... dice:
imaginate a que le preste más atención!
... maJiTo ...... dice:
jugaron bien. hicieron cosas piolas.
... maJiTo ...... dice:
pueden jugar mucho mejor. pero atacaron aunque no definieron.
... maJiTo ...... dice:
bastantes cortos... y solo un gol
... maJiTo ...... dice:
(saaca tus conclusiones)
Vidou (en vidousville) dice:
ok.


A VER: SÍ, EMPEZÓ EL MUNDIAL DE HOCKEY. SÍ, ES EN MADRID. SÍ, RELATIVAMENTE CERCA DE DONDE ESTOY. Y NOOOOOOOOO. NO FUI A LA CANCHA NI LO VI POR TELE. Lo más cerca que estuve de saber cómo jugaron fue ese pobre y belicoso relato que me hizo desde bs.as Majito...¡qué triste la vida del trabajador!

mola mazo

vestirse para jugar un partido un domingo a las 7am de la mañana cuando todavía el cielo está oscuro y encima llueve; volver a respetar la convivencia de un grupo y seguir las rutinas de un equipo; que te duelan las piernas, que no puedas mover el cuerpo y que igual salgas a correr...todavía no entiendo qué es lo que me atrae de todo esto.
Pero, pa qué negarlo, el fin de semana en el Cagigal - con gol pero goleada en contra incluída- estuvo muy bien.

sí, sí, pa decirlo en plan rebelde way español, Santander+hockey+mar+pinchos mola mazo.

la otra noche

por una cabeza

ni pingos, ni matungos, en el Hipodromo madrileño abunda la familia y el programa bien de domingo.

Con madrugón incluído (10am en el día del señor es indiscutiblemente un madrugón) fuimos con S., A., y unos amigos de A. -je, me encanta esto de las iniciales, vicio/marca de estilo blogger pa resguardar identidades ajenas- a disfrutar de la segunda jornada de carreras de la Temporada de Otoño en el Hipodromo de la Zarzuela ; algo así, y con todo lo que eso implica, como ir a ver polo en la querida Buenos Aires.

Sí, mucha gente agropecuaria, mujeres fasssion (¡qué manía, españoles queridos! la de pronunciar palabras inglesas en castellano) y varones con camisa a rayas, cinturon de cuero trenzado y zapatos nauticos. Además de un ambiente "de día de campo", glorificado por un sol ya casi de otoño que hoy calentaba lo justo y un verde oscuro (el de la pista) que terminaba de imponer el calificativo de saludable al paseo dominguero.

Es que, ni nervios, ni estrés, en el Hipódromo de la zarzuela, las apuestas son un juego inocente, el que juegan los padres después de enseñarle los caballos a los niños y mientras se toman una cerveza y comen una butifarra asada.

En fin, que en la zarzuela, el burrero porteño, ese con las fijas bajo el sobaco y
el grito en el cuello de "Leguisamo solo" bajando desde la popular, sería una especie dificil de justificar.

y sí, y acá viene la disyuntiva de siempre: tan muy bien los pingos en plan familiar, pero que sé yo, con un "Palermo, cuna del orre,por tu culpa ando sin cobre", sobran desdichas pero abundan tangos como éstos.

please, don´t go

¿Qué pasa Román? Cuando todos tus seguidores esperábamos que salieras a hacerle el topo gigio a los que no soportan tu juego, vos decidis dar un paso al costado...
que pena, no verte más con la celeste y blanca.

pregúntame, y ya veré qué se me ocurre

Desde 1998, y cada primero de año, este grupo de mentes lanza al mundo una pregunta. El año pasado fue "¿En qué crees aunque no puedas probar?"; este año en una onda un poco más conspirativa plantean: "¿Cuál es tu idea peligrosa?". Y aclaran, peligrosa no porque se asuma que sea falsa, sino porque pueda ser verdad...¡chan!
Todas las respuestas acá, en The World Question Center.

amanece en mi depto

y ahora todo es una luz tan clara, que a mi lado ya no hay nada

todas las hojas son del viento

llueve en Madrid y ayer, al final de la escalera del metro se habían acumulado algunas hojas secas, igualitas a las que se juntaban en la calle Pacheco, esas que se parecen a la de la bandera de Canadá. No pude resistirme y las pisé. Sí, -me da un poco de pena- el crujido bajo mis pies y ese vientito fresco en mis hombros son una señal de que se escapa el verano. Ouch. Y yo que sigo blanca.

fiuuu...

sí, definitivamente, un alivio tener la valija de nuevo conmigo; y que algunas cosas sigan tal cual.

fui preferente (y tengo calzador)

Preferente.
1. adj. Que tiene preferencia o superioridad sobre algo.
(RAE.)

Un poco de suerte y algo de la experiencia acumulada en tantas idas y vueltas transatlánticas hicieron que el último vuelo Bs.As-Madrid, lo hiciera en Primera. Bueno, lo que antiguamente se llamaba Primera porque ahora -no me pregunten porqué- es Business o, claro, para las líneas aéreas españolas defensoras de la lengua madre Clase Preferente; la preferida por todos y en la que te prefieren por sobre todos. --(lo unico que los ibéricos no traducen pero pronuncian tal cual como sonaría en castellano es a ESPIDERMAN*)

No puedo negar que la española es una denominación mucho más precisa que la de Business...lo que quiero decir, con temor a exagerar y tras haber experimentado la Primera en carne propia, es que si en estos tiempos modernos de hoy hay una encarnación perfecta del clasismo, esa es la división de asientos en los vuelos comerciales; castas casi infranqueables de cómodos e incómodos, de insomnes y grandes soñadores, de "un vacito de coca y gracias" y "champagne brut nature y que más va a querer", de ...en fin, de los que pueden y los que no pueden, sin más y sin ninguna otra explicación.
Que se yo, en otros ámbitos la diferencia se cuestiona, y hasta se inventan razones para justificarla o se oculta para no hacerse tan evidente, pero en esto de las clases de asientos no existen pruritos, no hay culpas: pagué más, merezco más y no se habla más.
El de Primera no espera y nadie reclama lo contrario. El de Primera mira la cola de lejos, como en un travelling hacia adelante mientras avanza despreocupado hacia el check-in, y nadie dice nada.
El de Primera se despatarra en su cama-asiento mientras el clase turista que embarca más tarde (porque él si tiene que esperar) lo mira sin dejar de caminar -resignado y sin chistar- hacia su asiento, allá, al fondo del avión, bien pegadito al de al lado.
Durante el vuelo la diferencia en el trato es abismal. También es evidente, solo una cortinita separa el helado de Freddo del flan de plástico turístico. Y tampoco nadie dice nada. No hay reclamos, ni piquetes. ¿Por qué en los vuelos nadie exige a gritos "asientos-cama para todos" "igualdad: somos todos preferentes"?
Supongo que será una cuestión de necesidades cubiertas. La diferencia ética entre aquel travelling en el hall de ezeiza con el de la villa 31 desde el auto y a 100km por horas en la autopista 9 de julio, es justamente el hall de ezeiza: viajar en avión ya es un privilegio y si entre privilegiados hay preferentes solamente es eso, un poco más de suerte. En fin, que hay otras injusticias más injustas. Por eso nadie tampoco te va a tildar de insensible social si, orgulloso y con una sonrisa, gritás: ¡Yo fui preferente! Así, sin más, y ostentando en tu mano derecha la prueba irrefutable: un calzador de plástico, (todavía vigente elemento del kit sanitario de regalo).
Qué sé yo, si eso te sirve de algo.

*hombre araña